O meu amigo
Varela tem setenta anos. Gosta de mulheres, porque sempre gostou, não porque
chegou aos setenta anos. Quarenta e sete dias depois de a sua mulher morrer,
conquistou uma mulher mais nova. Varela ainda tem erecção, e prometendo um bom
jantar de marisco às senhoras com quem vai partilhando a solidão, elas ainda
gritam desalmadamente quando ele as penetra, criando nele a expectativa de que, ainda consegue dar
genuíno prazer a uma mulher. Ele sabe que não lhes consegue dar prazer, mas desde que os outros julguem
que ele dá, então é querer vê-lo, de sorriso maroto estampado no rosto, a
passear pelo bairro.
Apenas ele sabe que as sirenes,
por vezes, não passam de sirenes ruidosas.
E.M.Valmonte
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