quando deus se ajoelhou para venerar

os homens sem ídolos

aprendem o pouco

que a consciência ordena

será pena

se idolatrares deus

será medo

se idolatrares um poeta

gosto de deuses que escrevem poemas

que não me salvam

mas também não me matam

eles

que morrem quando se matam

efrem miranda

Eu e os outros

eu e os meus pequenos

eus

embirrantes seres

que gargalham

que se embebedam

amam desmesuradamente

os seus próprios

eus

mas também os outros

que mais não fazem

que bebericar da alma

e do meu próprio eu

sugam-me

como se eu fosse um bebedouro

não me tocam

mas sorvem-me

e cospem

não a mim

mas o que resta

dos pensamentos de mim


efrem miranda

Os homens não choram

chorarei todas as lágrimas

que se chorar numa vida

a vida que me afogará

numa única lágrima tua

efrem miranda

A esperança dos contos

Disseram-me que acabaram por matar Quixote. Acho que foi obra da prostituta, da drogada e daquele director de televisão, que tem uma equação simples de conquistar exércitos de devoradores de lugares-comuns.

No lugar onde devia estar Quixote, está agora uma sombra confessa do diabo. 

Conseguirão os novos contos que chegam amanhã, abrir as coçadas cortinas que postergam a grandeza de um escritor?

No lugar onde devia estar Quixote, devia estar Quixote.


efrem miranda

Versos de um metro e oitenta

versos presos de fato engomado                         

rimam hirtos os vincos às bainhas    

às vontades, à honra e às medalhas 

do circunspeto trato ensaiado           

subir de costas os degraus vagos     

saudosa coragem a rebate                

da voz, a rítmica do embate

na curta viagem dos amigos            

                                                        

os outros versos

que se querem livres

que de versos

são mulheres

que de mulheres

são bonitas

não rimam

inspiram, o perfume

de não ter tamanho

de ser desenho

livre

são os versos

que de versos

apenas têm a grandeza

de poder não ser poema

efrem miranda

Mesmo que eu

Para onde foste?

para nascer

precisas de uma mãe

essa indómita  arrogância

pensares que consegues nascer sozinho

sem mãe

sem pai

mesmo que não precises de aconchego

ou que eu te diga boa noite

foi por felicidade

que te imaginei

que te desenhei

eu não queria crescer por ti

mesmo que não me quisesses dar a mão

nos primeiros passos

mesmo não querendo que o meu lenço

te enxugasse as primeiras lágrimas

mesmo que eu assistisse de longe

não precisavas de partir

nem de infligir tanta dor

faz doer

não te ver crescer

para onde foste?

nem sequer me disseste

de que cor querias que te pintasse o quarto.

efrem miranda

Rastejar no restolho

acontece sempre de manhã…
ainda nem o orvalho acordou
já a avó perfuma os sentidos
trinados pelos acordes garridos

…de um galo que se quis perneta

uma estria de trigo
ao canto musculado da boca
a bússola desnorteada de um campo
de cotovelos surrados no tampo

…da velha mesa serrada no pé

o carvão do lápis suja-me a memória
o papel pardo, debota vivências
embrulha-se nele o amor de um homem

é apenas um coração que bate

num corpo

podia ser o manto

no dorso de um cão vadio

…a quem lhe tinham partido uma perna

do outro lado da inocência
eis que se vislumbra o campanário
aguardam no confessionário
os militantes segredos imaginários

…a um padre que ficara coxo na guerra

um último olhar agendado
antes do carinhoso copo de leite
calma a noite se vai deitando
uma brisa de vez em quando

…balanceia uma flor sem caule

para onde vai a sombra
do empedrado?

aquela que se vê do terraço

manchas campónias suam da terra
sujam de pó as mortes da única guerra

…onde não se entoam os canhões.


efrem miranda

Trago-te

se não vens
então
eu nunca mais volto

se vieres
voltarei mais tarde

levo-te sem saber se voltas