Versos de um metro e oitenta

versos presos de fato engomado                         

rimam hirtos os vincos às bainhas    

às vontades, à honra e às medalhas 

do circunspeto trato ensaiado           

subir de costas os degraus vagos     

saudosa coragem a rebate                

da voz, a rítmica do embate

na curta viagem dos amigos            

                                                        

os outros versos

que se querem livres

que de versos

são mulheres

que de mulheres

são bonitas

não rimam

inspiram, o perfume

de não ter tamanho

de ser desenho

livre

são os versos

que de versos

apenas têm a grandeza

de poder não ser poema

efrem miranda

Mesmo que eu

Para onde foste?

para nascer

precisas de uma mãe

essa indómita  arrogância

pensares que consegues nascer sozinho

sem mãe

sem pai

mesmo que não precises de aconchego

ou que eu te diga boa noite

foi por felicidade

que te imaginei

que te desenhei

eu não queria crescer por ti

mesmo que não me quisesses dar a mão

nos primeiros passos

mesmo não querendo que o meu lenço

te enxugasse as primeiras lágrimas

mesmo que eu assistisse de longe

não precisavas de partir

nem de infligir tanta dor

faz doer

não te ver crescer

para onde foste?

nem sequer me disseste

de que cor querias que te pintasse o quarto.

efrem miranda

Rastejar no restolho

acontece sempre de manhã…
ainda nem o orvalho acordou
já a avó perfuma os sentidos
trinados pelos acordes garridos

…de um galo que se quis perneta

uma estria de trigo
ao canto musculado da boca
a bússola desnorteada de um campo
de cotovelos surrados no tampo

…da velha mesa serrada no pé

o carvão do lápis suja-me a memória
o papel pardo, debota vivências
embrulha-se nele o amor de um homem

é apenas um coração que bate

num corpo

podia ser o manto

no dorso de um cão vadio

…a quem lhe tinham partido uma perna

do outro lado da inocência
eis que se vislumbra o campanário
aguardam no confessionário
os militantes segredos imaginários

…a um padre que ficara coxo na guerra

um último olhar agendado
antes do carinhoso copo de leite
calma a noite se vai deitando
uma brisa de vez em quando

…balanceia uma flor sem caule

para onde vai a sombra
do empedrado?

aquela que se vê do terraço

manchas campónias suam da terra
sujam de pó as mortes da única guerra

…onde não se entoam os canhões.


efrem miranda

Trago-te

se não vens
então
eu nunca mais volto

se vieres
voltarei mais tarde

levo-te sem saber se voltas

Indelével sabor a...

Quando agarrei o varão, ele gelou-me as mãos e quis penetrar-me o gelo no coração como se desconfiasse que eu não era digno para aquele deslize.

Deslizei rápido, acossado pelo ensurdecer da sirene que palrava ao desespero dos outros.

Ainda vi a minha imagem refletida no cromado do varão. Estava gélida como aliás deve ser uma imagem refletida da coragem.

Entrei no camião tanque com a pressa de quem sabe que os segundos desolam a esperança. Coube-me a janela. Não gosto de me sentar à janela. À janela, os meus olhos são os primeiros a derreter inolvidavelmente o choro das pessoas que perdem o tempo que demora a vida. São vidros, e dos vidros apenas se podem esperar infundados reflexos e algumas imagens de nós próprios.

 As árvores ainda estavam de pé. Os homens estavam vergados. Eu estive de pé durante várias horas, mas acabei por me vergar. Algumas árvores acabaram também por cair junto de mim. Apaixonámo-nos e fundimo-nos. Dos meus olhos planavam as fagulhas. Pedaços de cinza que trazem pedaços de cada um. Pedaços de cada um que vão em toda a minha memória.

Grato pela vida dos outros. A gratidão dos outros não me retorna a vida, nem a das árvores que se vergaram comigo.

Quando me levantaram, desfiz-me em cinza. As lágrimas não apagam mais fogo. Os meus pedaços de fuligem entram na boca dos outros, causando um indelével sabor a…

efrem miranda

Ontem, gostava de ter apreciado os alperces da dona Julieta

Ainda não sei quando morrer. Por enquanto, vou descendo o monte até à vila, nesta estúpida incerteza de não saber.

É de noite e de noite não se deve morrer. É verão e no verão não se deve morrer. É quinta-feira e os sinos começaram a tocar, desolando-me o coração, como se morrer fosse para uma quinta-feira.

Estou sozinho e nunca se morre sozinho.

Na vila, os sinos calam-se para mim, como se cala o resto da vila e o resto de mim.

Morri, mesmo sem querer fazê-lo. E sabiam que eu não o queria de noite, de verão, e tampouco a uma quinta-feira.

Ontem gostava de ter passeado na vila, jogado às damas com o senhor Álvaro, apreciado os alperces da banca da dona Julieta e quem sabe, roubado um beijo à Júlia, que há tanto tempo o ando para fazer. Sei que ela me olha com desejo. Eu teria sido o seu primeiro homem. Para mim, ela seria o meu primeiro beijo. Nunca o fiz, porque sempre tive medo. 

Também sempre tive medo de morrer.

efrem miranda

Amam melhor as mulheres que pintam os lábios

de lábios pintados

pareces menos triste

de olhos fechados

parecem-te menos encantados

os punhos em riste

um país de ódios lançados

ao ego da besta

que coisa funesta

porque não me beijas?

desse teu  vermelho

tanto me beijas

como te revoltas

beija-me

vá lá!

beija-me com força

com língua se necessário for

deixa-me as marcas

que o tempo passou

deixa-me as memórias

que alguém se levantou

não se fazem homens

sem toques de lábios

pintados de vermelho

  

não se fazem homens

sem toques de lábios

pintados

  

não se fazem homens

sem toques de lábios

  

não se fazem homens

sem toques

amam melhor as mulheres

que pintam os lábios

efrem miranda

Puro silêncio viciante

nunca o silêncio

será transbordante

as mãos que cultivam

submerjam as vozes

em vulvas banais

são tangentes ornamentais

ao centro do semblante

os mortos

não fazem silêncio

vivem nele

sem comungar

as máscaras agrilhoam o perdão

a festa dos estúpidos

não tem um fim

vive-se melhor de noite

sem a foice

de gume perfilado

atroando o histerismo

dos malditos sons…

da celebração do silêncio

efrem miranda