Olhos que me vivem

quando os teus olhos se fecharem

eternamente

cegarei de amor próprio

morrerei para toda a vida

e.m

Poetas que voam meia vida

Poetas que voam
fazem-no a meia altura
algures acima do horizonte
meios homens voam por baixo
sopram amodorradas vergonhas
que lhes dilaceram as asas

amam como voam
apenas com meia paixão
a outra metade
imbuem-na no coração dos outros
e adoram voar baixinho

sublimes no sofrimento
voadores de sonhos perfilados
guardam metade do coração
para dias de chuva intensa
com as asas inundadas de solidão
sufocam ao ouvir falar de amor

A meia altura
não se guardam segredos
não se guardam promessas
bicadas por apressadas carriças
que convalescem no ninho

se as asas
deixassem voar mais alto
então metade da vida
seria a meio caminho

...a outra metade
continuaria ainda perdida
nas meias asas
de uma gaivota à deriva

e.m.

Dobram-se os pobres aos nobres inebriados

dizem que os pobres

têm menos força

para tirar a forca

dos pescoços já podres

dizem que os pobres

têm menos voz

do que os seus avós

na lânguida língua dos nobres

dizem que os pobres

têm menos dinheiro

fosse o abastar de um cavalheiro

pela pouca honra que encobres

-nunca digam!

por ser pobre

há homem que se dobre

ou homens que se vingam

dobram-se os podres aos pobres enlaivados


e.m.

Adeus...

não voltarás

nem a ver o mar

nem a saudade

dos teus filhos

dizer a Deus

que não consigo dizer adeus

aos meus filhos

nem aos teus

desejos infindáveis

de me conseguir despedir

deixas de sentir

-fá-lo a sorrir

os olhos vão-se fechando

o coração deixou de recordar

sem olhos

ninguém se despede

então porque acenas? 

as mãos fecham as memórias

dizem 

Adeus…

e.m.

Esperar o tempo

voltava a esperar
se esperar o tempo
me desse esta vida
que esperar me deu

voltava a esperar
o tempo de esperar
pela intemporal ilusão
que a vida me deu

o tempo recomeça
volto a esperar
que a vida me dê
tempo para esperar

e.m.

Chamem os velhos

chamem os velhos

que os caminhos estão cobertos
de muito presente
as almas efebas dos transeuntes
de hoje
cheios de passado
cheiram a um mofo envinagrado

é suor que não escorreu

chamem os velhos
que ele não morreu

e.m.

Encontrou o que sempre desejou

Estava sol. Um belo dia para os comerciantes, principalmente para um comerciante que inaugurava naquele mesmo dia a sua loja. Os sinos da igreja marcavam o compasso do início da manhã. A pequena população da aldeia, espreitava como as crianças espreitam para uma vitrina de bolos e as primeiras sensações de inquietude roliçavam, primeiro nas mulheres, enquanto os homens escondiam o temor, enchendo o peito de confiança.

Pelo menos naquela plateia, parecia que todos tinham medo, de ter medo.

À hora marcada, a nova loja da aldeia abria as suas portas como prometido, mas ninguém entrou, nem mesmo os tais homens debutantes de coragem. Ninguém entrou, nas duas semanas seguintes, a não ser um homem, que nada tinha de diferente de todos os outros homens, à excepção de não ver. Não via desde os sete anos, quando a mãe involuntariamente lhe derramou óleo a ferver sobre os olhos. Nunca mais viu e também nunca mais amou. No dia em que soube que nunca mais conseguiria ver, perdoou a mãe acariciando-lhe a face procurando o local perfeito para a beijar. A mãe, não se perdoou e matou-se, cegando-se primeiro, antes de se enforcar na capela da aldeia.

Foi este homem, sedento de vista e de amor, o primeiro freguês daquela loja que Deus decidiu não abençoar desde o início. O destino protege os seus filhos. Este homem preferia não ouvir, pelo menos os tamborilares dos sinos da igreja. Foi naquele maldito campanário que a sua mãe liquidou todas as suas dívidas de consciência.

Já dentro da loja, encontrou o que sempre desejou...


e.m.

O manifesto do Joaquim

Estás feio
magro
doente
e sujo
do pó dos teus livros
da cinza dos fiéis cigarros
a fuligem dos que te enganam
-Desculpa!
dos que te amam…

dos abraços de outrora
fazes foice nas tuas pernas
e dos olhares de soslaio…
a leve pena que te assusta
agora martelo que te custa
de seres memória no fumo que expiras

É melhor fecharmos o livro
sem marcador nem vinco na página
talvez o leias mais tarde
quando o corpo, a alma e o medo
deixarem de sofrer contigo

acho que quero morrer
mas não completamente só
sozinho serei fascista do tempo
e dói!
dói tanto como doeu ontem
quando me estatelei no chão
e na terra onde nasci
nada me acolheu senão a dor

a minha admirável dor…
de estar só
de ser apenas eu
e esta maldita morte
que não me larga o pensamento

que um dia quis ser livre.

...

querer apor um título
no chapéu de coco de um poema
nas virilhas de um romance
não se rejuvenesce sem um dilema
de as letras não se exprimirem

o resto do que pode ser nada
depende do título
quem não chora ao primeiro olhar?
vive cego no titubear do ímpeto
de ser velho antes de amar

os rios também correm pró rio
talvez o mais nobre título do mar
tentem ter estrelas antes da noite
ou a morte antes de chorar

 
E agora?
falta um título

falta logo a pequena parte
uma meia dúzia de letras
na diferença de ser arte. 


e.m.

A terra da estrela

quanto mais alto

mais se sonha

no alto

são puras as vaidades

dos outros e dos cobardes

se não fosse tão alto

quereria deus lá viver

no chão onde

não se pode sofrer com lágrimas

quanto mais alto

mais branca a saudade

fincam-se os dedos na terra

até se lavrar o sangue

a água escorre pela serra

se te inebria o alto

então desce

se não te equilibras na imensidão

então desce para ser simples

no alto não se verga a vergonha

sente-se um pequeno traço de medo

de ti e de quem te desenha

desce

para te curvares sem dor

o medo

esse descerá contigo

enfiado no postigo

enquanto espreita a glória de um corpo

apenas os corpos se vangloriam

de uma vertiginosa alma carente

é melhor descer...

se ainda existir alguma estrada
que apenas desça



 e.m.

O coelho que queria casar com a lagarta

era maior este coelho
simplesmente maior e melhor
até mesmo do que a própria fama
de ser maior e melhor

do que ele próprio
num passado que ainda sonha
 

a simplicidade eterniza os insectos
talvez os mais pequenos
esquecidos da ignorância
de ser quase nada

na pureza das nuvens
não se ouvem indecorosas palavras
terá que andar curvo este coelho?
para ouvir o nervoso bater das asas
dos demais vermes que rastejam
aos pés da vergonha de ser pequeno

curvo, velho ou apenas com medo
de ser lagarta escondida
numa fruta já podre
de há tanto tempo estar no chão
 

a vaidade adormece lentamente
o corpo já não conhece os campos
agora rasteja nas pétalas
da frustração de ser lagarta

…vagarosamente o dia acorda a metamorfose
de uma saudosa borboleta
a quem lhe cresceram orelhas de coelho
só me restam efémeras dúvidas
se serás suficientemente grande para isso…

e.m.

A verdade está nas costas do poema

escrever um poema
que quer crescer
e um dia ser poesia

o poeta não quer ser homem
como a noite quer ser dia

nos ombros de uma página
nasce uma espécie de corpo
que não anda
ainda não ama
apenas uma dor intensa
de onde lhe brotam as pernas

é nas costas do poema
que está a verdade
no silêncio do espírito
o grito de virar uma página

do outro lado

deriva a alma sem trono

o poeta verga-se
ao poema que não fez
se já não fosse inocente
ainda desejava ser poesia

e.m

feliz dia mundial da poesia.