Partes de um epitáfio

um homem sem vícios, não sabe morrer

E.M. Valmont

Fazer o outono de navalha no bolso

A navalha, fria, faz-se ouvir

mais que as palavras gritadas

na boca o sangue que advir

cuspido em postas sustidas

porventura almas mal nutridas

de letras, a fome espertina

o punho do pobre à guilhotina

de um país podre, nas despedidas

a navalha dá grandeza      

à guerra que se quer dizer   

em palavras, parece poder       

de certo apenas incerteza         

de como crescem as crianças

quando o outono deixar cair

as folhas mortas e as vinganças

de como crescem as crianças

E.M.Valmont

Partes de um epitáfio

É incomensuravelmente mais difícil apreciar as coisas simples da vida, do que conquistar as mais complicadas.
                         
E.M. Valmont

Levar o amor num cartucho de castanhas

levanto-me neste vento  

que me augura o inverno

são memórias  no caderno

os desejos que invento

logo ontem que te vi nua

na sobranceira esquina

imagem da minha ruína

a mulher que se insinua

mulher que apreças o sexo

não é depressa, tem preço

inflamares o meu reflexo

seremos mais um, de outro

ou mais outro,  mais que um

amor, que nunca é neutro

E.M. Valmont

o Homem é o único ser, que consegue ser verdadeiramente humano

Serei sempre o mesmo homem. Mesmo depois de ter matado o meu melhor amigo. Não fui eu que lhe tirei a vida, apenas me esquivei de o salvar. Se o salvasse, seria eu a morrer. Não precisaria de o ter empurrado. De tanta alegria comungada entre nós, escusávamos de partilhar a covardia humana, de forma tão brutal.

Foi o mar que o engoliu, não desprezando que se tratava de um homem. Que fará este mar, com mais um homem traído pelos seus? 

Cuspi-lo-á, quando se aperceber do sabor amargo que tem um homem, traído pelos seus. 

Este tipo de ser, deixa um sabor de angústia na boca, que não deixa engolir.

Cuspi-lo-á, para que a mãe o reveja, que chore por ele e que o enterre, que o mar não enterra ninguém. 

Calo-me, para que ninguém me pergunte se sou também eu um homem traído pelos meus. 

Eu, serei sempre o mesmo homem. Também me custa a engolir a água salgada. 



E.M.Valmont

Servidão humana

incomoda a mão estendida

destes pobres à indiferença

das elites sem a diferença

de ser homem depois de vida

bocados de pão atirados

silêncio da boca faminta

ecoam nos muros de tinta

fresca a voz dos acossados

mais um corpo que se quer magro

da mente que se quer demente 

não se ouve a escória da gente

desta gente de prazer agro

resta fugir da vergonha

de ser gente enfadonha

a morte chega mais cedo

à elite que tem medo

alimentem os pobres

das migalhas dos cães

dos ricos

dos beijos de suas mães

alimentem os pobres

que eles morrem-vos em cima

do tapete persa que se encima

na eloquente servidão humana

E.M. Valmont

Um farol de noite

cai copiosamente a noite

por entre a espuma dos dias

mete medo o nosso medo

por vezes está escuro cá dentro

mete medo o medo dos outros

por vezes está escuro lá fora

por entre o rebombar da noite

cai docemente o que foi dia

faço girar a luz

acesa por dentro

que se guiem por fora

os marinheiros de outrora

espero que não atolem

não raspem o casco na rocha

de tanto sangrar

há marinheiros que morrem

mete medo o nosso medo

acendemos a luz de noite

ilumina a alma prata do cobarde

coragem ao homem que se afoite

e depois acalma a fúria

baixam as ondas as defesas

erguem-se os nossos filhos

à avidez do frio e dos remoinhos

aprender que de dia

não se erguem faróis

são como campos de girassóis

que rodopiam na apatia

de não saber

ser...

noite

E.M.Valmont

Frustração

consigo ver
um túnel ao fundo da luz


E.M Valmont

Vender sonhos de graça

sem sonhar

não é possível vender sonhos

mesmo que sonhar

seja pouco mais que chutar

uma bola que vem desviada

vinda do nada

mesmo que sonhar

seja aquele pedaço a mais

que difere dos quase iguais

sem ter vergonha de chorar

vender sonhos de graça

faz da graça a própria vida

que embora sofrida

tem graça de ser vivida

não se sonha a própria morte

nem se vende o último sonho

mesmo de graça ao preço da sorte

um menino a acordar ainda risonho

na morte de um vendedor de sonhos


E.M. Valmont

Dez corvos e uma nau

Era meia-noite e metade de uma noite era demais. Deitado na cama, tapava-me apenas com o cobertor esburacado pelas ilusões. Eu teria também a alma esburacada, não pela desilusão, mas pela presciência de que a metade da noite não chegaria a fazer um dia.

Estava ali, porque me quiseram calar. Estava ali porque me quiseram cegar. Tinha apenas o direito de cheirar a minha urina. E o desejo de um homem, pode fazer a urina cheirar a maresia. Diziam os velhos que era impossível sair dali. E o desejo de um homem... pode o que a alma quiser.
Um dia haveria de sair, para poder ser eu, sempre que queira ser outro diferente.

Na parede existia uma janela pequena, onde me cabia a consciência e mais um bocado do corpo. As grades não me deixavam fugir. Agrilhoavam-me as crenças sempre que tentava sair.

Apenas a liberdade e um pouco de mim saiam amiúde para além dos muros. Ajudou-me um guarda a voar e a viver. Alargou-me as asas. Ensinou-me a batê-las e abriu-me a porta. A mim e a mais nove. Dizem os livres que voar em bando é mais fácil. Pena que o guarda de tanto ensinar, se esquecera de apreender.

Fugir, embora pareça, é bastante diferente de ser liberdade.

Que se batam as asas, que enquanto batem, parecem sempre que são livres. 

E.M.Valmont

O chapéu das memórias

O homem de idade movia-se com a dificuldade de quem ao mesmo tempo é elegante. Esperava-o o banco de um jardim por trás do cemitério. Sempre o mesmo jardim. O mesmo banco e por trás, sempre o mesmo cemitério. A distância entre o passado e o futuro era ali muito curta, assim como acidentada. Se no mover rápido das damas, a intercalada frescura mental o fazia relembrar a juventude, os muros altos do cemitério como que se abriam, abraçando-o num gesto de bom anfitrião.

A sua mulher morrera de cancro.

As saudades eram suportadas pelo vento que lhe dificultava a leitura do jornal. Ainda ontem se lembrou dela e chorou apenas de uma vista. Embora velho, não gosta de chorar em público. Faz mal à humildade. Ele fora o primeiro a ficar viúvo e também por isso, sabe melhor que os outros que a morte fica para além daqueles muros. Amanhã é quinta-feira. É dia de visitar a campa da mulher e de lhe mudar as flores. Costuma fazer isso pela manhã, pela fresca, porque o incomoda visitar o futuro por livre e espontânea vontade. De tarde não joga damas porque está deprimido e precisa de tempo para ficar sozinho. Nessa tarde prefere ouvir rádio e comprar fruta.

As noites chegam sempre com o tirar do chapéu. Talvez pela última vez. Era um chapéu parecido com aquele que tinha quando conheceu a mulher. Comprou sempre iguais ou parecidos; os chapéus conservam melhor as memórias. E este era um bom chapéu. Colocou-o no bengaleiro onde sempre colocou as alegrias e as tristezas da vida.

Depois jantou, adormeceu e acabou por morrer…

Morreram dias mais tarde as flores da campa. Parece que choravam em silêncio, como sempre o fizeram.

Valmont

Catch-22

maldita felicidade
que me deixa tão triste
é que sem tristeza não escrevo
e sem escrever, cai-me a felicidade no chão

efrem miranda

O tamanho de Mandela

Nem sempre lavo o sexo da melhor maneira. Por vezes nem olho para ele. Finjo que ele não existe, resguardando-me de me aborrecer. Inquieto, pede-me a liberdade, como um tal pássaro azul a sul de nenhum norte. Concedo-lhe a imundice de uma mulher que nunca amou.

  
Vingo-me das mulheres, perdoando-as.  

efrem miranda

Partes de um epitáfio

Acabarei por ser infeliz, se quiser conhecer o que estiver depois do fim da minha rua

E.M. Valmont

                                            
                    

Fecha-me os olhos quando saíres

o sangue que combata

a nossa eloquência

o que recuperar da vénia

na tua delicadeza

não recuperará da pequenez

da certeza

que as costas humedecerão a sarjeta

impregna o cheiro nauseoso

do receoso que se verga

e não te deixa ver o céu

conta as pedras que te calcam os pés

as mesmas que te pesam na fé

coloca o véu

espero que me feches os olhos

e me beijes a face

mesmo que te enoje

a virtude que se despoje

na realeza do manto púrpura

-deixem-me às escuras!

preciso de pensar apenas em mim 

efrem miranda

Partes de um epitáfio

o Homem é o único ser que consegue ser verdadeiramente humano
     

E.M.Valmont                                                                                     

quando deus se ajoelhou para venerar

os homens sem ídolos

aprendem o pouco

que a consciência ordena

será pena

se idolatrares deus

será medo

se idolatrares um poeta

gosto de deuses que escrevem poemas

que não me salvam

mas também não me matam

eles

que morrem quando se matam

efrem miranda

Eu e os outros

eu e os meus pequenos

eus

embirrantes seres

que gargalham

que se embebedam

amam desmesuradamente

os seus próprios

eus

mas também os outros

que mais não fazem

que bebericar da alma

e do meu próprio eu

sugam-me

como se eu fosse um bebedouro

não me tocam

mas sorvem-me

e cospem

não a mim

mas o que resta

dos pensamentos de mim


efrem miranda

Os homens não choram

chorarei todas as lágrimas

que se chorar numa vida

a vida que me afogará

numa única lágrima tua

efrem miranda

A esperança dos contos

Disseram-me que acabaram por matar Quixote. Acho que foi obra da prostituta, da drogada e daquele director de televisão, que tem uma equação simples de conquistar exércitos de devoradores de lugares-comuns.

No lugar onde devia estar Quixote, está agora uma sombra confessa do diabo. 

Conseguirão os novos contos que chegam amanhã, abrir as coçadas cortinas que postergam a grandeza de um escritor?

No lugar onde devia estar Quixote, devia estar Quixote.


efrem miranda