Envelhecer

Se há mais ou menos uma década, apanhava grandes enfartamentos de poesia, hoje, um poema, é uma reconfortante bolacha de milho e meio copo de leite, antes de adormecer.

-Adeus

sei que gostas de dormir com meias

de paredes meias de paredes espessas

eminência por mais que me peças anseias

pelas meias palavras que me despeças

adeus

lembram-me os lábios que me disseram

adeus

lembram-me os olhos que me fecharam

que se perderam no meu túmulo

de risos indignados do cúmulo

de perder

o direito de dizer

-Adeus

para sempre adeus

Nuno Miranda Torres

Memórias que fazem povos

Efraim odeia Alemães. Os alemães odiaram os avós de Efraim. Ele odeia alemães, porque estes odiaram o seu avô e porque o mataram de forma brutal. São as memórias das pessoas que fazem os povos. Hoje, Efraim, agarra-se à memória, desliza na história para poder odiar Alemães, sem que a consciência o refreie. Hoje, chamam-lhe porco. Dizem que deve. Chamam-lhe porco, porque gastou. Ainda não matou ninguém. Não será recordado por isso. As memórias das pessoas, nem sempre fazem povos. Nem sempre fazem novos…

E.M.Valmonte

Jogo de Partenon

Se eu conseguir contigo

metade do que consigo sozinho

impeles-me o dobro de estar

infligido contra ti

confiar mais de mim em ti

revela-me o que sou de mim

descobre-me o que vem de ti

juntos seremos menos

que despenhados vencedores

espezinhados vencidos brotados

da lama espapaçada aos louvores

de juntos sermos mais uma porção

que solidão dos predadores confiada

à desilusão dos perdedores alma suada

na tortura ao diletante na confissão

denuncio-te engrandecendo

o que não passa de pequeno

vem do silêncio a grandeza magra

que a culpa sóbria vai descendo

se eu e tu

conseguirmos ser um só

mais que os demais

que nada foram

E.M. Valmonte

Medo

Não tenhas medo que o medo

existe para teres medo do medo

que ele dá

foi ele que criou o medo do escuro

das alturas do medo em que a coragem

falece de excesso de medo que ele dá

tremer de medo de ouvir o ranger

dos dentes de ter medo e ainda cedo

tremer do medo de ser já

ele que me dá medo terá ele medo?

do meu medo de ter medo

se eu tiver medo serei mais um

assustado com o medo que ele dá

com o medo de ser já

mais medo

mais cedo

que me dê o temor

de medo sem a dor

de não ter medo do que for

de não ter medo que amanhã

seja um dia mais pequeno

que o medo de ser hoje

na grandeza de um aceno

despede-te do medo

do mundo de ti

não voltes revoltes

que ter medo

deixo na caixa do segredo

que ter medo

faz parte do enredo

de ser homem

E.M. Valmonte

Lamber uma parte do tempo

Fosse o doce de te lamber o corpo o mesmo

de lamber o tempo que esse corpo passou

doce que se fosse tempo caramelo de corpo

nunca morto sempre doce que não me destroce

o tempo que demorei a lambê-lo ou a memória

que não condene a mim a ti e a história de pena e estilete

crava na pele as rugas o áspero que se repete

não fosse o tempo um monte de repetes

caídos em mim em ti e na história

fosse o doce de te lamber o corpo o mesmo

de te dar o tempo

que preciso

de te amar

E.M. Valmonte

Imperfeições perfeitas

O nosso Cipras também era de esquerda. Também ele ganhou as eleições da associação de estudantes da escola secundária. Ganhou, porque a lista A, encabeçada por um mini-homem de direita, daqueles que aos dezasseis anos já usava blazer, colete e lenço ao pescoço, não conseguiu conquistar os eleitores de mecanotecnia. Ganhou, porque as raparigas da turma de desporto achavam esse mini-homem convencido e maniento. Efectivamente, ele puxava as calças Levi’s 501 demasiado para cima, destapando por completo os tornozelos, asfixiando (presunção do autor) os testículos, espalmando-os, o que sempre deu uma ideia de virilidade achatada. As raparigas de dezasseis anos não gostavam disso. Para elas, as perfeições tinham de ser imperfeitas.

O nosso Cipras ganhou. O ping pong passou a ser gratuito, assim como os matraquilhos. Jogava-se sobe e desce clandestinamente, umas vezes a dinheiro, outras a cigarros. Às quintas, o Caldas trazia haxixe. As tardes eram todas livres. Livres de horários, responsabilidades, professores e obrigações. Livres, de liberdade. Livres de culpa. Livres de ser livre. Livres porque o nosso Cipras ganhou e nos deixava ser livres. Livres, porque ser livre era ser um pouco imperfeito. E aquelas miúdas não gostavam de perfeições, que não fossem de todo imperfeitas.

O nosso Cipras foi destituído pelo conselho directivo, por excesso de imperfeição. 

Assim era o antiquado mundo da democracia.

E.M.Valmonte

Lenço de limpar lágrimas de amores infinitos

Correm lágrimas do teu rosto, dos teus para os meus

do mesmo desgosto, da mesma maresia não queria

vergonha de ensopar o lenço ao homem pequeno

choro de parco senso coragem de o procurar no feno

ao homem ao choro coro de vozes intermitentes

tem medo de tremer sem dentes cego vago

chorar de estupidez inunda mais que a dor

cravada no peito o sabor de saber a doer de morrer

tão devagar sem amar que a morte se esqueceu

que também doeu daquela dor matina do ouro

prata platina da esmola que fez comer os olhos

do teus para os meus última lágrima bufar do touro

investe porque se despe à noite que não dormiu

despe-se deita-se escorre o último lamento

morreu de morrer de sofrimento de ti de outro

corpo morto enxaguo os restos  dos podres dos pobres

sem lenço de limpar lágrimas de amores infinitos 

E.M. Valmonte

Je suis Charles Bukowski

Blue bird

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

No medo da virgem e do menino

Saberei dizer aos outros

o que levas de mim para dentro de ti

a arfar, que de um pedaço que era teu

fiz de mim aquele homem, que ontem morreu

morri de morrer, de achar que saber viver

mais que hoje, morrer de mais por menos

que devia viver sem esperar o morrer

do cadafalso à memória dos humanos

fraqueza na força do fraco do querer

não fosse o fraco de força a crer

lá a coragem do forte se esvaecia

no medo da virgem e do menino

E.M.Valmonte

Je suis Charles Bronson

"Se os queremos atingir, devemos fingir que os ignoramos." - E.M. VALMONTE

 

mesmo que, de quando em vez, o seu visionamento mais atento provoque uma espécie de apoplexia nervosa, induzindo-nos a uma falsa sensação de tremor. 

Diz-nos a experiência, que nunca passará de um mero espasmo circunstancial, que pode ou não provocar erecção.

Nestas problemáticas mais laicas, a proximidade pode tornar-se fundamental, pelo que, fingindo que os ignoramos, torná-los-emos mais expostos no futuro. 

E.M. Valmonte

Bando de estorninhos

Gosto tanto disto. Enquanto faço a barba, oiço o ribombar de um estorninho. Ai se eu pudesse estocar aqueles sons. Ai se eu pudesse ter aquela liberdade de agora cantar e de amanhã voar. Ai se eu pudesse na terça, cagar lá de cima da torre da igreja. Cagar para todos sem que ninguém me veja. Ai se eu pudesse, hoje debicar destas nêsperas, sem ninguém me denunciar à vizinha que tem nariz de porca. Ai se eu pudesse não cantar, nem ter que voar.

Ai se eu pudesse …

Chorei, chorei… se eu pudesse doar a dor, a quem me fez mal. Ai se eu pudesse sofrer por eles. Não fossem as dores nas costas, e eu seria o mártir perfeito para sofrer por pena. Não fosse a incómoda paixão e eu morreria por ti. Não fosse por ti, eu morreria na mesma. Não fosse por mim e o que seria de ti? Sem mim, serias apenas um pouco de mim à deriva.

Ai se eu pudesse, ser de novo o Conan. Quem serias tu, sem espaço para ser? Serias apenas um pedaço de mim, nas margens das folhas pardas que usámos há quarenta anos, para nos declararmos à liberdade. Ainda nesse tempo te disse que te amava. E hoje poderia dizer o mesmo, não fosse o convencido estorninho interromper-me o barbear, com aquelas granjeadas efusões de paixão. Distrai-me do amor. Distrai-me de viver depois de lavar os dentes. Perfumo-me, compro pão e saio, para mais um dia, que se tiver fim, será apenas mais um princípio de um granjear de mais um qualquer…estorninho.

E.M.Valmonte