Insubstituível - capítulo 1

Uma caixa de cartão numa das mãos. A outra, segurava a mão suja do filho de seis anos, que ainda não percebia porque é que os homens de gravata são maus. Procuravam ambos um destino, agora que o banco lhes ficara com a casa que não conseguiram pagar.

A caixa de cartão tinha apenas fotografias dos dois e um rato de pelúcia, amigo inseparável do pequeno Joaquim, na arte de adormecer sem pesadelos.

Não tinham para onde ir. Apenas uma amiga que morava em Carnaxide. Chamou um táxi, mesmo sabendo que não o podia pagar. É mais fácil fugir de um táxi do que de um autocarro.

No fundo acreditava na bondade dos homens. Ainda hoje acredita, mesmo depois de terem prendido o seu filho, por mais de vinte anos.

No banco de trás, os olhos fixavam o taxímetro, que teimava em criar uma dívida insuportável.

A viagem parecia ter terminado.

-São dezoito euros e vinte cêntimos – disse o taxista apressado

-Não tenho dinheiro nenhum – retorquiu, pedindo clemência.

O homem saiu do carro, ela levou a mão aos bolsos e desencantou no forro do casaco, dois euros e dois cêntimos.

-É tudo o que tenho - disse estendendo a mão - eram para o lanche do miúdo - acreditando na bondade dos homens.

O homem olhou fixamente para o decote de Maria, de onde sobressaiam os seios grandes e firmes, próprios de uma mulher nova e bonita. Levou a mão grosseira a um dos seios e apalpou-o várias vezes. Olhou em redor, assegurando-se que estariam sozinhos, comunicando-lhe em surdina a sua beneficência.

-Isto também é dinheiro - disse-lhe - usando agora as duas mãos.

Maria percebeu que fugir de uma dívida não é tão fácil como de um homem. Da caixa de cartão retirou o rato de pelúcia, colocando-o junto ao peito do pequeno Joaquim, acariciando-o.

-Cega e ensurdece, meu querido filho.

Foi com o corpo que Maria pagou a corrida. Fechou também ela os olhos e ouviu apenas um zumbido cristalino, que pensa ser do frio das lágrimas. Depois do orgasmo, fez-se silêncio, como sempre se faz, mesmo com os amantes.

Depois sentou-se num café e pediu uma sandes de manteiga e um leite com chocolate, que o miúdo já passara por muito.

Nessa noite, nem o pequeno rato de pelúcia evitou o primeiro pesadelo de Joaquim. 

continua... 

E.M. Valmont

Sabes quem é que morreu?

Na última sexta-feira, morreu o último homem sem ídolos. Um homem cauteloso, que sabia receber novidades e sabia que os ídolos eram deuses. Eram deuses ou simplesmente homens desconhecidos, mas que ele gostava de idolatrar. Lembrava-se perfeitamente onde estava, quando soube da morte de Kurt Cobain. Lembrava-se perfeitamente onde estava, quando soube da morte de Ayrton Senna. Antigamente dava-se mais valor à morte. Também ela aparecia de surpresa e demorava a correr mundo, a notícia que a morte acabara de matar.

Onde estava quando morreu João Paulo II, ou quando morreu Lou Reed? Disso já não se lembrava, tal como não se lembrava das mamas da Celina, a mulher com quem perdeu a virgindade. O homem sem ídolos, deixou de venerar, os homens deixaram de ser ídolos e a morte, essa prostituta hedonista, deixou de dar aquele nevoeiro inebriante ao desejo dos homens.

Ele morreu, como morrem os cães. Foi enterrado como os tesouros e nunca foi idolatrado, como também não são os homens de hoje. 

E.M.Valmont

O último dia de um passado

para estar morto

tinha que o ser

se fosse para o ter

morto que o havia matado

são os malditos particípios

que confundem os homens

que não são regulares

então os verbos foram mortos

apesar de terem matado

o seu próprio passado  

E.M. Valmont

subtilezas do amor

afinal o amor também é amar.

é amar, mesmo quando não apetece amar mais ninguém, para além de nós.


E.M. Valmont

olhar nos olhos

se eu vivesse dentro de ti

luz que no reflexo de um olhar

não fosse além do imaginar

na sombra, serias o que eu vivi

o meu mundo

dos teus olhos

mais que o fundo

dos teus sonhos

olha para mim

como se olhar

não fosse ter fim

olha para mim

dos meus olhos

está incompleto o poema

o olhar

e o que percebo de ti

E.M. Valmont

Neste primeiro aniversário

As bebidas são por conta da casa. 

Quando sofreres de solidão

Ainda te escrevo cartas. Como as que te escrevia, quando não se morria de desgosto. Gosto de pensar que gostas de receber correio. Gosto de pensar que ainda gostas de mim, mesmo que eu esteja dentro de uma carta manuscrita e não te possa agarrar e lamber, como te lambia, quando não se morria de desgosto. Sei que esta carta pode ser recebida pelo homem com quem vives e que isso vos poderá separar, mesmo que eu não possa sair deste maldito envelope. É por isso que te escrevo uma carta manuscrita, comigo lá dentro. Gosto de te ver furiosa, como nos dias em que não se morria de desgosto. Não gosto de pensar que esse homem te toca, mesmo que ao de leve. Sei que enquanto me estiveres a ler, não terás coragem de ser tocada. Também por isso, a minha carta é tão extensa. Para que ele não te toque da mesma forma encantadora que eu te tocava, quando não se morria de desgosto. Mas agora lê-me. Fá-lo devagarinho, como se estivesses a morrer de desgosto. Será de novo o nosso tempo. Será de novo uma tarde de calor, igual a muitas outras que passámos de mão dada, quando era esse insidioso desgosto que morria por nós. Lê-me e finge que sofres de solidão. Não tenho a certeza que me abras o envelope. Nem que me queiras ler de novo. Não tenho a certeza que alguma vez me tenhas lido. Ardeste-me sempre na fogueira mais próxima. Sinto que me voltaste a amarrotar. Mais uma bola de papel encestada na lareira. Morri novamente…desta vez de desgosto. Voltarei a escrever-me, quando sofreres de solidão.

E.M.Valmont

Partes de um epitáfio

um homem sem vícios, não sabe morrer

E.M. Valmont

Fazer o outono de navalha no bolso

A navalha, fria, faz-se ouvir

mais que as palavras gritadas

na boca o sangue que advir

cuspido em postas sustidas

porventura almas mal nutridas

de letras, a fome espertina

o punho do pobre à guilhotina

de um país podre, nas despedidas

a navalha dá grandeza      

à guerra que se quer dizer   

em palavras, parece poder       

de certo apenas incerteza         

de como crescem as crianças

quando o outono deixar cair

as folhas mortas e as vinganças

de como crescem as crianças

E.M.Valmont

Partes de um epitáfio

É incomensuravelmente mais difícil apreciar as coisas simples da vida, do que conquistar as mais complicadas.
                         
E.M. Valmont

Levar o amor num cartucho de castanhas

levanto-me neste vento  

que me augura o inverno

são memórias  no caderno

os desejos que invento

logo ontem que te vi nua

na sobranceira esquina

imagem da minha ruína

a mulher que se insinua

mulher que apreças o sexo

não é depressa, tem preço

inflamares o meu reflexo

seremos mais um, de outro

ou mais outro,  mais que um

amor, que nunca é neutro

E.M. Valmont

o Homem é o único ser, que consegue ser verdadeiramente humano

Serei sempre o mesmo homem. Mesmo depois de ter matado o meu melhor amigo. Não fui eu que lhe tirei a vida, apenas me esquivei de o salvar. Se o salvasse, seria eu a morrer. Não precisaria de o ter empurrado. De tanta alegria comungada entre nós, escusávamos de partilhar a covardia humana, de forma tão brutal.

Foi o mar que o engoliu, não desprezando que se tratava de um homem. Que fará este mar, com mais um homem traído pelos seus? 

Cuspi-lo-á, quando se aperceber do sabor amargo que tem um homem, traído pelos seus. 

Este tipo de ser, deixa um sabor de angústia na boca, que não deixa engolir.

Cuspi-lo-á, para que a mãe o reveja, que chore por ele e que o enterre, que o mar não enterra ninguém. 

Calo-me, para que ninguém me pergunte se sou também eu um homem traído pelos meus. 

Eu, serei sempre o mesmo homem. Também me custa a engolir a água salgada. 



E.M.Valmont

Servidão humana

incomoda a mão estendida

destes pobres à indiferença

das elites sem a diferença

de ser homem depois de vida

bocados de pão atirados

silêncio da boca faminta

ecoam nos muros de tinta

fresca a voz dos acossados

mais um corpo que se quer magro

da mente que se quer demente 

não se ouve a escória da gente

desta gente de prazer agro

resta fugir da vergonha

de ser gente enfadonha

a morte chega mais cedo

à elite que tem medo

alimentem os pobres

das migalhas dos cães

dos ricos

dos beijos de suas mães

alimentem os pobres

que eles morrem-vos em cima

do tapete persa que se encima

na eloquente servidão humana

E.M. Valmont

Um farol de noite

cai copiosamente a noite

por entre a espuma dos dias

mete medo o nosso medo

por vezes está escuro cá dentro

mete medo o medo dos outros

por vezes está escuro lá fora

por entre o rebombar da noite

cai docemente o que foi dia

faço girar a luz

acesa por dentro

que se guiem por fora

os marinheiros de outrora

espero que não atolem

não raspem o casco na rocha

de tanto sangrar

há marinheiros que morrem

mete medo o nosso medo

acendemos a luz de noite

ilumina a alma prata do cobarde

coragem ao homem que se afoite

e depois acalma a fúria

baixam as ondas as defesas

erguem-se os nossos filhos

à avidez do frio e dos remoinhos

aprender que de dia

não se erguem faróis

são como campos de girassóis

que rodopiam na apatia

de não saber

ser...

noite

E.M.Valmont

Frustração

consigo ver
um túnel ao fundo da luz


E.M Valmont

Vender sonhos de graça

sem sonhar

não é possível vender sonhos

mesmo que sonhar

seja pouco mais que chutar

uma bola que vem desviada

vinda do nada

mesmo que sonhar

seja aquele pedaço a mais

que difere dos quase iguais

sem ter vergonha de chorar

vender sonhos de graça

faz da graça a própria vida

que embora sofrida

tem graça de ser vivida

não se sonha a própria morte

nem se vende o último sonho

mesmo de graça ao preço da sorte

um menino a acordar ainda risonho

na morte de um vendedor de sonhos


E.M. Valmont

Dez corvos e uma nau

Era meia-noite e metade de uma noite era demais. Deitado na cama, tapava-me apenas com o cobertor esburacado pelas ilusões. Eu teria também a alma esburacada, não pela desilusão, mas pela presciência de que a metade da noite não chegaria a fazer um dia.

Estava ali, porque me quiseram calar. Estava ali porque me quiseram cegar. Tinha apenas o direito de cheirar a minha urina. E o desejo de um homem, pode fazer a urina cheirar a maresia. Diziam os velhos que era impossível sair dali. E o desejo de um homem... pode o que a alma quiser.
Um dia haveria de sair, para poder ser eu, sempre que queira ser outro diferente.

Na parede existia uma janela pequena, onde me cabia a consciência e mais um bocado do corpo. As grades não me deixavam fugir. Agrilhoavam-me as crenças sempre que tentava sair.

Apenas a liberdade e um pouco de mim saiam amiúde para além dos muros. Ajudou-me um guarda a voar e a viver. Alargou-me as asas. Ensinou-me a batê-las e abriu-me a porta. A mim e a mais nove. Dizem os livres que voar em bando é mais fácil. Pena que o guarda de tanto ensinar, se esquecera de apreender.

Fugir, embora pareça, é bastante diferente de ser liberdade.

Que se batam as asas, que enquanto batem, parecem sempre que são livres. 

E.M.Valmont

O chapéu das memórias

O homem de idade movia-se com a dificuldade de quem ao mesmo tempo é elegante. Esperava-o o banco de um jardim por trás do cemitério. Sempre o mesmo jardim. O mesmo banco e por trás, sempre o mesmo cemitério. A distância entre o passado e o futuro era ali muito curta, assim como acidentada. Se no mover rápido das damas, a intercalada frescura mental o fazia relembrar a juventude, os muros altos do cemitério como que se abriam, abraçando-o num gesto de bom anfitrião.

A sua mulher morrera de cancro.

As saudades eram suportadas pelo vento que lhe dificultava a leitura do jornal. Ainda ontem se lembrou dela e chorou apenas de uma vista. Embora velho, não gosta de chorar em público. Faz mal à humildade. Ele fora o primeiro a ficar viúvo e também por isso, sabe melhor que os outros que a morte fica para além daqueles muros. Amanhã é quinta-feira. É dia de visitar a campa da mulher e de lhe mudar as flores. Costuma fazer isso pela manhã, pela fresca, porque o incomoda visitar o futuro por livre e espontânea vontade. De tarde não joga damas porque está deprimido e precisa de tempo para ficar sozinho. Nessa tarde prefere ouvir rádio e comprar fruta.

As noites chegam sempre com o tirar do chapéu. Talvez pela última vez. Era um chapéu parecido com aquele que tinha quando conheceu a mulher. Comprou sempre iguais ou parecidos; os chapéus conservam melhor as memórias. E este era um bom chapéu. Colocou-o no bengaleiro onde sempre colocou as alegrias e as tristezas da vida.

Depois jantou, adormeceu e acabou por morrer…

Morreram dias mais tarde as flores da campa. Parece que choravam em silêncio, como sempre o fizeram.

Valmont

Catch-22

maldita felicidade
que me deixa tão triste
é que sem tristeza não escrevo
e sem escrever, cai-me a felicidade no chão

efrem miranda

O tamanho de Mandela

Nem sempre lavo o sexo da melhor maneira. Por vezes nem olho para ele. Finjo que ele não existe, resguardando-me de me aborrecer. Inquieto, pede-me a liberdade, como um tal pássaro azul a sul de nenhum norte. Concedo-lhe a imundice de uma mulher que nunca amou.

  
Vingo-me das mulheres, perdoando-as.  

efrem miranda